Ora parlerò di due opere distinte: Petalos Errantes e El Altar Perdido. Entrambe sono astrazioni di un oggetto che tutti conosciamo: i fiori. Non un fiore specifico, ma il gesto di offrirne uno—l’istante in cui viene donato, lasciato, ricordato. Il fiore come simbolo universale, un tributo eterno alla memoria che non svanisce. Nella tristezza, nella gioia, in qualsiasi lingua, un fiore parla. E queste immagini, pur nate dalla stessa radice, rivelano stati diversi della stessa emozione.

El Altar Perdido, invece, appare più denso, più profondo. Il cambiamento cromatico trasforma l’immagine in qualcosa di più rituale, più silenzioso. Qui non c’è dispersione—c’è raccolta. Come se gli stessi petali si fossero riuniti a formare uno spazio sacro, anche se incompleto. L’altare non si vede, ma si intuisce. Dipingere entrambe le versioni è stato come esplorare due stati della stessa emozione: il momento in cui qualcosa viene lasciato andare, e il momento in cui qualcosa inizia a ricomporsi.

Con colori più morbidi, terrosi, e un tocco di luce che comincia appena ad apparire, quest’opera è una ricerca. Non di qualcosa di esterno, ma di uno spazio interiore che un tempo era sacro e che, per qualche ragione, ho smesso di visitare. Dipingerla è stato come camminare verso quel luogo che non so più se esista, ma che il mio corpo ricorda e desidera ricreare. L’altare non è rappresentato, è suggerito. È assenza, ma anche richiamo. Ci sono aree che sembrano vuote, eppure vibrano come se qualcosa stesse per manifestarsi.

Le forme che emergono sono come resti di antichi rituali, simboli consunti che ancora trattengono potere. Luce e ombra. C’è tensione tra ciò che viene rivelato e ciò che resta nascosto. Quest’opera è il mio tentativo di tornare in quel luogo, non per recuperarlo com’era, ma per crearne uno nuovo. Un altare non perduto, ma in continua trasformazione.